Sabrina traduit des contrats mais préfère te dire des saletés

J’ai un aveu à te faire : je t’écris alors que je devrais être en train de traduire un contrat de fret maritime, et je n’ai aucune envie de m’y remettre. Il est presque vingt-deux heures, mes cheveux bruns détachés tombent sur mes épaules, mes créoles en argent brillent quand je bouge la tête, et j’ai enfilé un haut noir. Mon ordinateur ronronne encore à côté de moi, avec trois pages de tarifs portuaires à moitié traduits que je vais laisser en plan pour toi.

Je suis une femme trans de trente-deux ans, et je te le dis franchement parce que je ne veux pas de malentendu : j’ai une queue, et ça ne me gêne pas du tout d’en parler. Je bosse dans une agence de traduction depuis six ans, je passe mes journées à trouver le mot juste pour des gens qui ne se parlent pas, et le soir, j’ai envie de mots crus, de ceux qu’on n’écrit pas dans un mail professionnel.

Ce que je veux pendant l’appel, c’est que tu me dises exactement ce qui te fait durcir, sans tourner autour. Je te répondrai en te parlant de ma queue, de ce que j’aime en faire, de ce que j’attends d’un mec qui ose appeler une trans. Je peux être active, je peux te mener, mais je veux entendre ta voix se casser quand je te décris ce que je te ferais si tu étais là. Tu n’as pas intérêt à être timide, parce que moi je ne le suis pas, et je n’ai pas de temps à perdre avec quelqu’un qui chuchote.

Alors tu décroches quand tu veux, et tu me parles comme à une vraie personne, pas comme à un numéro. Moi, je reste là, mon téléphone blanc dans une main, l’autre main déjà occupée ailleurs, et je ne bouge pas tant que tu n’as pas appelé.