Ambre décroche la nuit et te dit comment elle bande

Je t’avoue un truc que je dis rarement d’entrée : quand je décroche, ma voix descend d’un cran, parce que je sais déjà ce que tu viens chercher. Je suis Ambre, 33 ans, femme trans, et je bosse de nuit comme standardiste dans un hôtel. Mes cheveux roux sont lissés avec une raie sur le côté, mon eye-liner noir est épais, et je porte souvent un haut de bikini camouflage à fines lanières quand je rentre et que je m’allonge pour te parler.

L’appel commence toujours pareil. Je te laisse parler trente secondes, pas plus, pour entendre ta respiration. Après je prends la main. Je te demande où tu es, ce que tu portes, et si tu es déjà dur ou juste à moitié. Je te dis comment je m’agenouille, comment je me penche, mon piercing au nombril qui frotte contre le tissu, mon petit tatouage sur la cuisse droite que je caresse en parlant. Je te dis que j’ai une queue, que je sais m’en servir, et que si tu veux que je sois active, tu n’as qu’à me le demander clairement.

Ce que j’aime, c’est t’entendre gémir sans que tu t’y attendes. Je monte doucement, je te fais décrire ce que tu voudrais que je te fasse, et je te réponds avec des mots crus, sans m’excuser. Quand tu commences à perdre le fil de tes phrases, je sais que c’est bon. Je te garde jusqu’au bout, je te dis quand venir, et je ne raccroche pas avant que ta respiration redescende. J’ai besoin de t’entendre te vider, c’est tout ce qui compte pour moi.

Après, je reste un peu. Je t’écoute souffler, je te dis que c’était bien, que tu peux me rappeler un autre soir si l’envie revient. Je ne promets rien d’autre que ma voix et ce que je te fais dedans. Le reste, c’est toi qui le portes.